Бабушка-смотритель вышла из своей импровизированной будочки.
— А вот если хотите, можете пройти. Правда, у нас там ремонт. И не заходите, пожалуйста, за красную ленточку.
Ну что там можно увидеть? Что, я ни разу не был в церквах? Хотя, пожалуй, нет. Не разу еще не заходил я в католический костел. Много читал и слышал о своеобразной, не передаваемой атмосфере.
Захожу. Да ремонт во всю. Разруха. Но не та разруха деградации, развала, ухода в прошлое, растворения во времени так милая моему сердцу. Напротив это разруха, если можно так сказать, создания, реконструкции. Несколько минут смотрю на строительные леса, кучи строительного мусора. Доски и камень так, наверное, и рождалось это сооружение.
Поднимаю взгляд вверх. Груда камня, до того бывшая не больше и не меньше — грудой камней, искусно сложенной человеческой рукой в нечто более упорядоченное превращается: Нет, не так, становится чем-то, чему в первый мгновения я не могу подобрать слова. Огромное пространство, сводчатый потолок, тусклое освещение все это давит и одновременно сообщает мне некий празднично-возвышенный трепет полета. Наверное, так ощущали себя первые люди под пристальным взглядом бога.
Нет, я ни когда не был набожен, и даже верующим, в том смысле этого слова, в котором его употребляют современные священники. И тем не менее это место просто околдовало меня. Огромные, как мне тогда показалось, окна, начинающиеся, где-то на уровне четвертого этажа современных панельных обиталищ, впускают в это пространство мягкий отзвук февральского заката. Как будто находясь за тысячи километров от этого места, я вижу как одну из полос света, столь четко прослеживающихся в пыльном воздухе, пролетает голубь. Стараюсь не дышать.
И лишь потом, много позже я слышу эту шумную в полете птицу. Опускаю взгляд и уже, кажется, не замечаю беспорядка стройки, это место меня околдовало, открыло самые дальние, уже давным-давно, запечатанные уголки моей души. Я всегда и все старался оценивать реалистично, но тут мне открылся некий, если хотите, метафизический смысл моего путешествия. Путешествия внутрь своего я.
— А вы в конце лета приходите, обещают закончить с ремонтом. — обращается бабушка-смотритель через приоткрытую дверь своей импровизированной будочки ко мне, — Хотя я в этом сомневаюсь. Но все равно приходите.
Выхожу на улицу. Прохладный ветер несколько успокаивает. Оборачиваюсь. Не такая уж она и высокая, эта кирха. Но как? И что же тогда случилось внутри со мной? Тут ли я только, что был? Не вышел ли я из какого то другого, фантастического сооружения? В полном смятении отправляюсь дальше на прогулку по древнему городу.
20.07.2001
Поваров Дмитрий (meg@nm.ru)
